200702
Sería mentira decir que no escuchamos la lluvia,
decir también que en verano no sudamos.
¿Acaso un ciego es feliz porque no ve?
¿Acaso nuestro olfato no nos sirve?
¿Acaso esta noche podríamos escribir
los versos más infames?
Versos incómodos.
Emociones incómodas.
¿Acaso alguna emoción es cómoda?
Me acuclillo e intento dormir sobre las hojas
del patio, huyo del sol y en vano deseo adueñarme de las sombras
Las hojas, el follaje, recuerdan vivos cuando
la niña los pisaba.
Cuando todos éramos eternos,
cuando una mano sutil nos hacía
el bosquejo de la eternidad.
Pero ya no.
Ahora la mirada de lo eterno me da la espalda.
Las hojas, el follaje, recuerdan.
Y ya no está.
decir también que en verano no sudamos.
¿Acaso un ciego es feliz porque no ve?
¿Acaso nuestro olfato no nos sirve?
¿Acaso esta noche podríamos escribir
los versos más infames?
Versos incómodos.
Emociones incómodas.
¿Acaso alguna emoción es cómoda?
Me acuclillo e intento dormir sobre las hojas
del patio, huyo del sol y en vano deseo adueñarme de las sombras
Las hojas, el follaje, recuerdan vivos cuando
la niña los pisaba.
Cuando todos éramos eternos,
cuando una mano sutil nos hacía
el bosquejo de la eternidad.
Pero ya no.
Ahora la mirada de lo eterno me da la espalda.
Las hojas, el follaje, recuerdan.
Y ya no está.
| Permalink | E-mail this post 
