oficio cartonero

Entre sábanas

nuestras voces se hacen estallidos,

gotas en una cueva,

sangre que se hace vana,

no tanto a los otros días

pero agitándose mejor.

Me comes la fonética,

cierras tus ojos,

me dedicas tus poros.

Ahogamos la ternura de una vida

con cielos desquebrajados por nuestras gargantas,

para que después nos falte el susurro el siseo.

La suciedad no es nuestra,

es la superstición en la medianoche

de las arrugas

Te encuentro en la oscuridad

sin saber quién soy,

nos entregamos a la suerte de los minutos,

con un metrónomo copiando pulso

de nuestros silencios,

amenazados por un remedo de luz,

asomándose detrás de la cortina.

Te siento vegetal

siento cómo goteas en la mañana,

me siento hombre ,

me siento humano

me siento santo ,

me siento carnal.

Te arrojo de mis sueños

a costa de perder un hemisferio.

Este mundo se nutre de nuestras gotas,

haciendo germinar corazones,

que estallan de tanto frotarse.

Tenemos que hacerle la guerra a nuestra hostia.

Me recorres la suciedad.

Te dedico mis poros,

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